Ruhige Wochen

Man mag es kaum glauben, aber die letzten Wochen waren für Ginsbert sehr friedlich verlaufen.

Ein breites Lächeln hatte sich in seinen Mimikschatz geschlichen und machte jetzt von Zeit zu Zeit sein Gesicht unsicher. Die Nachbarn konnten ihn nicht mehr einschätzen und waren schon ganz verunsichert. Die alte Frau mit dem Goldfisch hatte sogar einfach so die Polizei gerufen, um Ginsbert verhaften zu lassen. Die Verwirrung ging so weit, daß man seinen gelangweilt geschmacklosen Streich, die Namensschilder neben den Klingeln gegen solche mit Namen von Nazioffiziellen auszutauschen, einem drögen Altrechten aus dem zweiten Stock in die Schuhe schob.

Weder wurde Ginsbert morgens noch von Waldtieren besucht, noch ereigneten sich beim Besuch des Supermarktes irgendwelche Kleinigkeiten.

Und dann kam Dienstag. Auf dem Nachhauseweg von der Forstwirtschaft trat Ginsbert versehentlich gegen einen Frosch. Dieser war nicht sonderlich verletzt, aber er quakte ganz schrecklich. Ginsbert rief anonym einen Krankenwagen und hinterließ den Sanitätern eine Haftnotiz auf dem Tier.

Und dann kam Mittwoch. Beim Abendessen verschluckte sich Ginsbert an einem Stück Knorpel. Hastig riss er die Tischdecke an den Ecken hoch, so daß Teller, Suppenschüssel, Gläser, Kerzenhalter und Spirituosenflaschen gegeneinanderpolterten und schnürte daraus ein triefendes Bündel, daß sich ein Landstreicher an einen Stock binden mochte. Ein solcher kam zwar nicht vorbei, aber immerhin verwiesen ihn zwei kräftige Kellner des Lokals.

Und dann kam Freitag. Der Morgen graute, und Ginsbert erwachte. Leise schnurrend wischte er sich eine milchige Flüssigkeit aus den Haaren, betrachtete kurz die Frau neben sich, zog ihr die Gummistiefel aus, warf dem schnarchenden Polizisten, der in einer entfernten Ecke des Raumes einen Feuerlöscher umarmend unter geschätzten dreihundert Metern Papierluftschlangen lag, einen Kussmund zu und bahnte sich einen Weg nach draußen.

Am Samstag hatte Ginsbert frei und ging Kegeln.