Gedichte

sind wie Stiefel. Man kann sie sich anziehen oder nicht.

Die Scherbe

Stumpfgeschliffen liegt sie im Sand
Vergessn'er Tage blindes Pfand
Das Funkeln – nur noch Erinnerung
Wie sonst nur in der Dämmerung

Die Kanten wurden ihr genommen,
das Brennglas ist nur kalt.
Ihr Bewusstsein, schon benommen,
versteht: sie ist zu alt.

Sie ist nicht mehr die alte Scherbe,
sondern lediglich ihr eig'nes Erbe

(Karl Szwillus)